Pietá

Pieta
Já lívido repousa em seu regaço.
Já não escuta, não vê, não ri, não fala.
Aquele que foi Seu filho, Ela o embala
Morto, alheia a tempo e espaço.

O mistério parou no limiar dos assombros.
Dos irados profetas, das rígidas escrituras
Sobra um Deus morto, e os únicos escombros
São a atónita aflição das criaturas.

Eles choram, vários, como vários são
Sua revolta e Sua dor. Absorto,
O olhar da Mãe escorre, inútil, no chão.
Ela, o que chora? O Deus parado – ou o filho morto?

Reinaldo Ferreira

8 thoughts on “Pietá

  1. henedina diz:

    É claro, o filho morto.
    Boa Páscoa.

  2. balde-de-cal diz:

    o reporter x metia-se na passa.
    devia estar com falta de morfina

  3. caramelo diz:

    Gostei muito do poema. Boa Páscoa. Em miúdo, com os demais, percorria na páscoa as ruas da aldeia atrás do padre com a cruz, e ia comendo aqui e acolá amendoas e bolos e beberricando os fundos dos cálices de porto. Mas o melhor mesmo eram os folares com os ovos e a notita do padrinho.

  4. Ana diz:

    olááá caramelo. trocámos muito boas memórias de infância, no velhinho blog aascenso. emily dickinson tsmbém ers assídua, lembra-se? eu quando era miuda, aguardava a vinda do padre só para poder ter um pacote de amendoas. a minha mae entregava o envelope, eu e os meus irmãos tentavamos desviar-nos da agua benta. beijo no pé do menino Jesus e festa: amendoas coloridas para cinco. boa Pascoa para si e para os seus

  5. Ana diz:

    O poema que se impõe a Pietá:
    Estrela da noite, trazes contigo tudo o que a aurora radiante afastou:
    Trazes a ovelha, trazes a cabra, trazes de volta o filho à sua mãe.
    Sappho

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